«Гори, письмо…»

Стихи суть зеркало, а письма – зазеркалье.
Зачем заглядывать туда, где счёты, тальи,
Свидания, измены, деньги в долг…
Путь Гения - не бархат и не шелк.
Не извлекай из-под эпистол груза,
Кем ты была, о пушкинская Муза!
Все, что Поэт хотел, он нам в стихе сказал.
А письма – это запертый подвал
И лезть в него с отмычкой не спеши –
Есть кара за хищенья из души.
Не стоит выяснять уж слишком рьяно,
Кто кроется за Ольгой и Татьяной.
Пусть чудный миг Поэта будет дан
Нам, как от Бога, дивный талисман.
Пусть будет просто тайной, наконец,
«Чистейшей прелести, чистейший образец»!

«N»

«Поспешно судит тот, кто знает слишком мало»,-
Мне сотню раз твердила моя мама.
За что ж порочит Вас молва людская,
Дважды мадам Наталия Ланская?
Ведь было, есть и в будущем так буде,
Что Гении – не ангелы, а люди.
И тот, кто рядом с ними, должен знать,
Страдать, терзаться, плакать и скрывать.
Не выносить на суд ни бедность, ни обиду.
Блистать, порхать и быть беспечной с виду.
А осадить нахала, что хвостом виляет,
Ей воспитание не позволяет.
Дом, дети, сестры, «свет» и Гений оный –
Все на себя тянуть,- и быть Мадонной!
Что знаете об этом вы, злословы?
И осужденья ваши все не новы.
Но будет Натали с пророчеством дружить:
«Пушкин, ты будешь жить!»

«Мудрецам…»

«Прости, украинский мудрец»…
Но кто подумать мог когда-то,
Что хору Муз придёт конец
И брат рыкнёт: «Москаль» - на брата?

«Хохол!» - заявит тот в ответ
И – понеслось!.. Что с нами стало?
Неужто славы общей нет?
И общих было бед немало…

Кликуши вместо мудрецов,
Невежды под руку с лжецами…
Давай-ка, брат, в конце концов,
Их перекрестим – сгинут сами.

А мы с тобой возьмём аи,
Бифстек и трюфли в тминной вязи
И за столом, как встарь, свои
Все сразу восстановим связи.

2010

«Ай да Пушкин!..»

Нам сказки Пушкина – пример
И в детстве, и в преклонны лета,
Противоядье от химер,
От зависти, вражды, навета.

И если в детстве мы – хитрим,
Пусть знаем, что до правды – миля,
Но однокласснику твердим:
«Ты – дурачина, простофиля!»

Когда ж к ответу призовут,
Все держат ушки на макушке –
Вполне уверенно орут,
Мол, виноват не сам, а – Пушкин.

В преклонны лета мы – молчим,
Хотя прожито – не забыто:
В кладовке памяти храним
Своё разбитое корыто.

2011